Gloria Van Aerssen 

1932 - 2015

Caramelo de limón

Caramelo de limón,

el sol de mi país.

Sol de mi país,

cielo blanquecino y gris,

palomita de anís,

mermelada de ciruela

el mar que en sueños vi,

que, al romper las olas,

se convierte en chantilly.

Caramelo de limón,

el sol de mi país.

Sol de mi país,

viento norte, viento triste,

un arco iris sin fin,

bosques de castaños

los que siempre yo soñé,

que eran marrón glacé,

cumbres escarchadas,

ventisqueros de cristal,

marismas de niebla y sal.

Caramelo de limón,

el sol de mi país.  

Crónica madrileña

Yo tenía un puesto de bisutería en el centro,

y también vendía a veces posters en el metro,

Chaplin, Jesucristo, Marilyn y el Che Guevara,

Buster Keaton, el Papa y un payasito que lloraba.

Soy hermana de los perros y de toda la canalla,

desayuno en la Latina con un trago de cazalla.

Por las noches me reunía con conjuntos musicales

y cantando en compañía huían todos mis males.

Los vecinos protestaban y con muy malos modales

nos vaciaban encima sus repletos orinales

y llegaba la policía y con sus maneras rústicas,

demostraba que la música no es para todos los mortales.

Ahora vendo lotería por las calles y los bares

he llevado la alegría a muchísimos hogares.

Por las noches sigo unida a cantautores espontáneos,

a pasotas callejeros, trovadores subterráneos.

Yo iba vendiendo fortuna por la calle de Carretas,

y me encontré a la tuna armada de panderetas.

y un tuno muy pinturero de bigotillo incipiente

me dijo: ¡Por ti me muero!, ¡Vente conmigo, vente!

¡No, no!, ¡No, no!...¡Huy! ¡Huy!.

¡Vete tuno, no te quiero vete!,

¡Vuélvete a tu siglo diecisiete!

Pon tus mustios clavelitos en un jarrón,

y se los llevas al balcón de otra muñeca

y le explicas bien a gritos, y le explicas bien a gritos,

como se queda Fonseca.

Alas de algodón

Astro rutilante de la gran pantalla,

fascinante y cínico play-boy de playa,

campeón olímpico con diez medallas,

hábil político donde los haya,

magnífico varón,

vencedor mítico de mil batallas:

así era Juan en su imaginación

que le hacía olvidar su condición

para escapar y despegar de su rincón

y despegar de su rincón

para poder volar, volar, volar,

triunfar, brillar.

Lóbrego rincón de una portería

donde no entra el sol y nunca es de día

triste habitación húmeda y sombría

sin ventilación

un brasero de picón en la camilla

por toda calefacción

así vivía Juan con su imaginación,

que le hacía olvidar su condición

para escapar y despegar de su rincón

y despegar de su rincón

para poder volar, volar, volar,

para olvidar.

Lóbrego rincón de una portería

coros sollozantes de necias vecinas

uniéndose al son de un carraspeante transistor

simplemente María

Poderosa fantasía la de Juan,

que, aún así, podía escuchar el mar

en un caracol pintado en purpurina

y volar tras la procesión de golondrinas

pegadas a la pared verde veronés

bajo la mirada divina de un sagrado corazón

bajo la mirada doliente

de las ánimas del purgatorio,

bajo la mirada anodina de

sus padres en el desposorio

él, sentado, ceño fruncido,

ella, de pies, tras su marido,

dueño y señor,

contemplándose a si mismo

disfrazado de angelito

alas de algodón

el día de su primera comunión

cuando aún creía que será,

como el Barón Rojo,

un héroe de la aviación,

antes de tirarse por el balcón y quedarse cojo...

volar, volar, volar.